Simples essas linhas malditas,/
e tão necessárias quanto o fogo que toca na brasa,/
a deixa viva,/
vermelha de alva./
Pensando assim nisso que há,/
eu pergunto prá mim,/
se o sol haverá/
nesse mundo pensado prá logo a pouco estar feito./
Deixará essa nova terra de ser tão ultrapassadamente vencida de morte tão pouca de vida?/
Ou descobrirá finalmente o presente que é ela mesma - nova, e mais desejada?
